L’arbre et la graine

Quelqu'un meurt,
Et c'est comme des pas
Qui s'arrêtent.
Mais si c'était un départ
Pour un nouveau voyage...
Quelqu'un meurt,
Et c'est comme une porte
Qui claque.
Mais si c'était un passage
S'ouvrant sur d'autres paysages...
Quelqu'un meurt,
Et c'est comme un arbre
Qui tombe,
Mais si c'était une graine
Germant dans une terre nouvelle...
Quelqu'un meurt,
Et c'est comme un silence
Qui hurle.
Mais s'il nous aidait à entendre
La fragile musique de la vie...

(Benoît Marchon)

Dans la chanson, le mot "boîte à outils" apparaît comme une espèce de gimmick. Ici, les boîtes à outils, détournées de leur destination première, nous offrent un beau numéro de percussions.

Cette chanson de Georges Brassens fait partie des chansons qu'il a écrites "pour les autres". Patachou l'enregistra dès 1953. Elle fait partie des toutes premières chansons de Georges comme Brave Margot, La Mauvaise Réputation, Le Gorille, La Chasse aux papillons...

On connaît l'importance capitale de Patachou dans la carrière de Georges Brassens. C'est elle qui le persuada d'interpréter lui-même ses chansons

Pendant les rares moments de pause,
Où il ne répare pas quelque chose,
Il cherche le coin disponible où
L'on peut encore planter un clou
Boîte à outils
Boîte à outils

Le clou qu'il enfonce à la place
Du clou d'hier, il le remplace-
Ra demain par un clou meilleur,
Le même qu'avant-hier d'ailleurs.

Mon Dieu, quel bonheur!
Mon Dieu, quel bonheur
D'avoir un mari qui bricole!
Mon Dieu, quel bonheur!
Mon Dieu, quel bonheur
D'avoir un mari bricoleur!
Boîte à outils
Boîte à outils

Au cours d'une de mes grossesses,
Devant lui je pestais sans cesse
Contre l'incroyable cherté
D'une layette de bébé
Boîte à outils
Boîte à outils

Mais lorsque l'enfant vint au monde,
Je vis avec une joie profonde
Que mon mari s'était débrouillé
Pour me le faire tout habillé.

A l'heure actuelle, il fabrique
Un nouveau système électrique,
Qui va permettre à l'homme, enfin,
De faire de l'eau avec du vin
Boîte à outils
Boîte à outils

Mais dans ses calculs il se trompe,
Et quand on veut boire à la pompe,
Il nous arrive d'ingurgiter
Un grand verre d'électricité.

Comme il redoute que des canailles
Convoitent ses rabots, ses tenailles,
En se couchant, il les installe
Au milieu du lit conjugal
Boîte à outils
Boîte à outils

Et souvent, la nuit, je m'éveille,
En rêvant aux monts et merveilles
Qu'annonce un frôlement coquin,
Mais ce n'est qu'un vilebrequin!

 

Voilà un mot qui pourrait me caractériser depuis un certain temps, tout au moins en ce qui concerne mon blog.

C'est aussi le titre d'une très belle chanson de Jean-Loup Dabadie et Jacques Datin chantée par Serge Reggiani.

Voilà un texte de Georges Brassens, intitulé "Le discours des fleurs". Ce texte été mis en musique par Eric Zimmermann. Un couplet est consacré au muguet du 1er mai.

Sachant bien que même si
Je suis amoureux transi,
Jamais ma main ne les cueille
De bon coeur, les fleurs m'accueillent.
Et m'esquivant des salons,
Où l'on déblatère, où l'on
Tient des propos byzantins,
Je vais faire un tour au jardin.

Car je préfère, ma foi,
En voyant ce que parfois,
Ceux des hommes peuvent faire,
Les discours des primevères.
Des bourdes, des inepties,
Les fleurs en disent aussi,
Mais jamais personne en meurt
Et ça plaît à mon humeur.

Le premier Mai c'est pas gai,
Je trime a dit le muguet,
Dix fois plus que d'habitude,
Regrettable servitude.
Muguet, sois pas chicaneur,
Car tu donnes du bonheur,
Pas cher à tout un chacun.
Brin de muguet, tu es quelqu'un.

Mon nom savant me désole,
Appelez-moi tournesol,
Ronchonnait l'héliotrope,
Ou je deviens misanthrope.
Tournesol c'est entendu,
Mais en échange veux-tu
Nous donner un gros paquet
De graines de perroquet ?

L'églantine en rougissant
Dit : ça me tourne les sangs,
Que gratte-cul l'on me nomme,
Cré nom d'un petit bonhomme !
Églantine on te promet
De ne plus le faire, mais
Toi tu ne piqueras plus.
Adjugé, marché conclu.

Les "je t'aime un peu beaucoup",
Ne sont guère de mon goût,
Les serments d'amour m'irritent,
Se plaignait la marguerite.
Car c'est là, mon infortune,
Aussitôt que débute une
Affaire sentimentale,
J'y laisse tous mes pétales.

Un myosotis clamait :
Non je n'oublierai jamais,
Quand je vivrais cent ans d'âge,
Mille ans et même davantage.
Plein de souvenance allons,
Cent ans c'est long, c'est bien long,
Même vingt et même dix,
Pour un seul myosotis.

Mais minuit sonnait déjà,
Lors en pensant que mes chats,
Privés de leur mou peuchère,
Devaient dire : "Il exagère".
Et saluant mes amies
Les fleurs, je leur ai promis
Que je reviendrais bientôt.
Et vivent les végétaux !

Car je préfère ma foi,
En voyant ce que parfois,
Ceux des hommes peuvent faire,
Les discours des primevères.
Des bourdes, des inepties,
Les fleurs en disent aussi,
Mais jamais personne en meurt,
Et ça plaît à mon humeur.

Il y a peu, une "amie de chansons" m'a envoyé ce texte de Jacques Brel que vous connaissez certainement mais qu'il est bon de relire et de se répéter ensuite.

Je vous souhaite des rêves à n'en plus finir, 
et l'envie furieuse d'en réaliser quelques-uns.
Je vous souhaite d'aimer ce qu'il faut aimer, 
et d'oublier ce qu'il faut oublier.
Je vous souhaite des passions. 

Je vous souhaite des silences.
Je vous souhaite des chants d'oiseaux au réveil 
et des rires d'enfants.

Je vous souhaite de résister à l'enlisement, 
à l'indifférence, 
aux vertus négatives de notre époque.
Je vous souhaite surtout d'être vous.

Jacques Brel, le premier Janvier 1968, sur Europe 1