La deuxième partie de la soirée (voir le dernier article sur Nicolas Fraissinet) était assurée par Anna Prucnal. Il s'agissait d'une sorte de dialogue entre elle et Jean Mailland, son mari. Ce dernier disait des poèmes de sa composition et Anna P. lui répondait par une chanson.

Jacques Bertin chante, Luc Bérimont parle de la chanson et Jacques Doyen dit un poème.

Ayant évoqué hier "La fine fleur de la chanson française", il conviendrait peut-être de rappeler qu'il s'agissait d'une émission qui se présentait un peu sous la forme d'un concours de prospection de jeunes talents. Elle était animée par Luc Bérimont, auteur, producteur, poète, homme de radio et pionnier de la télévision. Cette émission révéla des artistes tels que Jacques Bertin, Anne Vanderlove...et privilégiait la chanson à texte.

Un ami a eu la gentillesse, pour faire écho à mon propos d'hier, de m'envoyer cet enregistrement de L'invitation au voyage (Baudelaire) interprétée par Jacques Bertin.

La chanson est-elle un art mineur ou un art majeur ?

Cette question fit l'objet d'une vive altercation entre Serge Gainsbourg et Guy Béart dans une émission d'Apostrophes de 1986.

Je pratique l'art mineur
Qu'a illustré le beau Serge
Puisse-t-il sur l'autre berge
S'enivrer d'alcools meilleurs

Est-ce bien sérieux d'ailleurs
Passé les soixante berges
De pratiquer l'art mineur
Qu'a illustré le beau Serge ?

Pourquoi suis-je et à quoi sers-je
Dans la mine où je m'immerge
Charbon rouge de mon cœur
Un projecteur sur le front
Comme au casque du mineur
Artiste mineur de fond

"Je ne joue pas sur les mots, je joue parfois avec, et j'ajoute que sans moi ou d'autres, ils jouent très bien tout seuls" (Jacques Prévert)

Beaucoup d'entre nous avons appris ce poème quand nous étions plus jeunes.

Bernard Haillant, que nous n'avons pas encore cité, s'en empare et nous le restitue de façon magistrale.

Noirs dans la neige et dans la brume,
Au grand soupirail qui s'allume,
Leurs culs en rond,

A genoux, cinq petits, - misère ! -
Regardent le Boulanger faire
Le lourd pain blond.

Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise et qui l'enfourne
Dans un trou clair.

Ils écoutent le bon pain cuire.
Le Boulanger au gras sourire
Grogne un vieil air.

Ils sont blottis, pas un ne bouge,
Au souffle du soupirail rouge
Chaud comme un sein.

Quand pour quelque médianoche,
Façonné comme une brioche
On sort le pain,

Quand, sous les poutres enfumées,
Chantent les croûtes parfumées
Et les grillons,

Que ce trou chaud souffle la vie,
Ils ont leur âme si ravie
Sous leurs haillons,

Ils se ressentent si bien vivre,
Les pauvres Jésus pleins de givre,
Qu'ils sont là tous,

Collant leurs petits museaux roses
Au treillage, grognant des choses
Entre les trous,

Tout bêtes, faisant leurs prières
Et repliés vers ces lumières
Du ciel rouvert,

Si fort qu'ils crèvent leur culotte
Et que leur chemise tremblote
Au vent d'hiver.

Vous pouvez lire une analyse de ce poème à cette adresse http://abardel.free.fr/petite_anthologie/les_effares_commentaire.htm

Le prénom du jour m'a inspiré ce texte d'Aragon mis en musique par Jean Ferrat.

Il y est question de Robert Desnos (1910 - 1945).

Ce poète est mort dans un camp de concentration où il avait été déporté par les nazis. Poète fin et délicat, il a écrit le plus important recueil de poèmes pour enfants de notre époque : Chantefables et Chantefleurs (1952). Il a participé aux premiers temps de l'aventure surréaliste "où il a joué un rôle nécessaire, inoubliable", dit André Breton. A un moment, il rompt avec ses amis mais il garde une richesse d'images, le goût des jeux de mots et de saugrenues alliances d'idées toujours fécondes en poésie mystérieuse (Domaine public, 1953).

(Extrait de l'anthologie de Jacques Charpentreau "Poèmes d'aujourd'hui pour les enfants de maintenant, Les Editions Ouvrières - 1972)

Tu portais dans ta voix comme un chant de Nerval
Quand tu parlais du sang jeune homme singulier
Scandant la cruauté de tes vers réguliers
Le rire des bouchers t'escortait dans les Halles
Tu avais en ces jours ces accents de gageure
Que j'entends retentir à travers les années
Poète de vingt ans d'avance assassiné
Et que vengeaient déjà le blasphème et l'injure

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Debout sous un porche avec un cornet de frites
Te voilà par mauvais temps près de Saint-Merry
Dévisageant le monde avec effronterie
De ton regard pareil à celui d'Amphitrite
Enorme et palpitant d'une pâle buée
Et le sol à ton pied comme au sein nu l'écume
Se couvre de mégots de crachats de légumes
Dans les pas de la pluie et des prostituées

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Et c'est encore toi sans fin qui te promènes
Berger des longs désirs et des songes brisés
Sous les arbres obscurs dans les Champs-Elysées
Jusqu'à l'épuisement de la nuit ton domaine
O la Gare de l'Est et le premier croissant
Le café noir qu'on prend près du percolateur
Les journaux frais les boulevards pleins de senteur
Les bouches du métro qui captent les passants

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

La ville un peu partout garde de ton passage
Une ombre de couleur à ses frontons salis
Et quand le jour se lève au Sacré-Cœur pâli
Quand sur le Panthéon comme un équarissage
Le crépuscule met ses lambeaux écorchés
Quand le vent hurle aux loups dessous le Pont-au-Change
Quand le soleil au Bois roule avec les oranges
Quand la lune s'assied de clocher en clocher

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Et puis il se trouve que demain, c'est le premier mai alors je vous propose ce

poème de Robert Desnos.